Le regard groupé en

Le regard groupé en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence éclatant. À l’heure où la ville s’endormait marqué par la clarté pâle de astre de la nuit, c’était ici que se jouaient les drames les plus immémoriaux du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et de la haut oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la esprit des millénaires derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis appelées à une position de masques alignés comme des traits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu par tout Kyoto pour son union spécial. On disait que ses masques de Nô possédaient une pensée, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un pratique artisan. C’était un phare, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait à travers le achèvement façonné et la peinture chic qui donnait tenue à ses réalisations. Il passait des instants interminables à fabriquer le cyprès gothique, donnant la chose révéler doucement les faciès qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un récit, d'une part celle des petits personnages qu’il représentait, mais encore celle de ce que allaient le porter. Car Kenji ne créait pas uniquement des articles d’art. Il créait des divinations. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque propice à un grand histrion de la troupe impériale, un être humain avec lequel l'appellation était chuchoté avec professionnalisme à bien la cour du shogun. Kenji l’avait façonné étroitement, selon les lignes qu’il voyait apparaître sous ses main, laissant la voyance guider son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le résultat pour y peindre les derniers détails, une étrange impression le traversa. Une soupçon glissa dans son esprit, un frisson indisctinct qui fit trembler sa main. Il s’arrêta un instant, explorant son job sous la eclat tamisée des bougies. Le masque semblait le regarder. Il n’était pas encore terminé, et cependant, il dégageait une expression troublante, notamment s’il contenait déjà un illuminé que simple Kenji pouvait ressentir. La voyance ne se manifestait jamais de la même style, mais il savait diagnostiquer les signes. Il recula d’un pas, observant son œuvre avec suspicion. L’expression du masque, qu’il aimerait empreinte de quiétude, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le achèvement semblait murmurer une banalité qu’il n’était pas prêt à bien incliner. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de agencer un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore de laquelle ce destinée était promis.

L’aube teintait Kyoto d’une quantième grise et diffuse, un store silencieux sur les toits courbés des maisons de panier. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé l'apaisement. Il était resté éveillé, adoptant l'obscur posé sur sa table de problèmes à gérer, incapable de se conjurer de son regard figé. L’expression taillée semblait se métamorphoser à tout mouvement de l'emballement des bougies, oscillant entre quiétude et malaise. La voyance parlait généralement à travers des signes brillants, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une mode qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un facile ballon d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en organiser autant que la véracité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa méditation et sortit de l’atelier. L’air naissant du matin le frappa comme une lame, tranchant distinct la torpeur qui pesait sur son Énergie. Les rues de Kyoto s’animaient légèrement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange conscience continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des astres aptes à révéler ce qui était secret. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur bienfait dans ces croyances. Si la voyance avait un croyant à lui affirmer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rubicond qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la lumière encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait sonner en aussi bien qu' un écho traditionnel. Lorsqu’il atteignit une clairière discrète, il s’arrêta. Le silence était idéal, figé notamment les apparences qu’il avait sculpté. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas incomparablement une donnée immédiate. Elle était une attente, une ouverture à ce qui aimerait représenter considéré. Un frisson glissa le long de son verso alors que le vent se leva brusquement, soulevant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des emblèmes fugaces, fragmentées. Un protagoniste sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son traits, figé dans son relent ambivalente. Puis une grossièreté brutale. Une formes s’effondrant sous la clarté admise des lanternes. Un génie coupé. Le spectacle interrompu. La panique. La défunt. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui donner son message. Le masque qu’il avait façonné portait un futur sinistre. Et ce destinée allait bientôt arriver.